El cerdo más feliz del mundo

Cualquier noche pudimos estar enamorados, o tal vez a punto traicionarnos. O pudimos estar corriendo-algo menos trascendental-: tú tratando de alcanzarme lanzando torpemente tus enormes manos, mientras yo, más pequeño y ágil- de raza simpática- huía saltando como un conejo entre los irregulares acabados de asfalto de las calles de un barrio de lunáticos y vendedores de alucinógenos. Pudo ser una noche en la que te quedaste con la boca abierta contemplando los carros debajo de tus pies, mientras desde un puente elevado tu saliva caía en los parabrisas. Bella abstracción, nada compleja. Niña que deja que el mundo se arrugue y se pudra como un amanzana bajo el sol. Nada importa, mientras tengas la boca abierta-los ojos a punto de sangrar- y permanezcas impecable como una estatua de cera que nunca envejecerá, sorda, hermosa. Pudo ser la noche más triste de mi vida. Puños al asfalto mientras dormías. Esa cama gigantesca te atrapaba sólo a ti. Ahora dormirías con placer, mientras yo, recogía desperdicios e intentaba despedazar mi lengua con mordiscos iracundos. Lloraba como un cerdo, gritaba para que las lámparas de la calle se reventaran, metía mis manos en la basura esperando que salieran laceradas y llenas de gusanos, infectas de gangrena. Ya no recuerdo en realidad. Fue una noche. Sentí deseos de besarte las rodillas y luego correr hasta el fin de la ciudad, y luego hacia el fin de otra ciudad. Hasta el fin de un callejón cercano, tal vez- no hubiese podido llegar más lejos- y caer ahí, entre los desperdicios y al pie de las pinturas callejeras que los jóvenes sin futuro dejan para siempre en las paredes sucias, guiñarles un ojo mientras me orinaban. Decirles cuán feliz me sentía.

servido por Miguel 1 comentario compártelo