Fascinación prosaica

Al pensar en la muerte, sus miembros se recogen, como una flor que se arruga ante la acidez del agua lluvia.No quiere morir. La muerte no es fácil de lograr. Intentar, no. Su masculinidad se desvanece y se torna ridícula. Las gruesas venas que irrigan paroxísticamente con litros de sangre sus rincones viscosos, sus tejidos elásticos, secan sus conductos, pareciendo pobres hilachas de bazofia. El volcán de carne y sangre recibe un colosal bloque de hielo que apaga su corazón de magma. Los ojos pierden belleza al reducirse a incipientes y ordinarias esferas sin brillo, al igual que una fruta malograda. Naturaleza deslucida.
Su fascinación por la vida se encuentra en el recocijo que obtiene al huir de quienes lo amenazan; al evitar cobardemente los duelos pactados. Se viste de mujer, y deja que sus pliegues se llenen de grasa y de inmundicias; cada día más arruinado su perfil. Encuentra fascinación por la vida en la peste que alberga su boca tras fumar colillas de cigarrilo que recoge de los baños públicos. La felicidad crece como una placa de herpes sobre su cuerpo. Pronto dejará de oìr voces disímiles, opiniones encontradas. Todo sonará como un canto unificado de aceptación, como una alabanza.

servido por Miguel 2 comentarios compártelo