Fascinación prosaica

Al pensar en la muerte, sus miembros se recogen, como una flor que se arruga ante la acidez del agua lluvia.No quiere morir. La muerte no es fácil de lograr. Intentar, no. Su masculinidad se desvanece y se torna ridícula. Las gruesas venas que irrigan paroxísticamente con litros de sangre sus rincones viscosos, sus tejidos elásticos, secan sus conductos, pareciendo pobres hilachas de bazofia. El volcán de carne y sangre recibe un colosal bloque de hielo que apaga su corazón de magma. Los ojos pierden belleza al reducirse a incipientes y ordinarias esferas sin brillo, al igual que una fruta malograda. Naturaleza deslucida.
Su fascinación por la vida se encuentra en el recocijo que obtiene al huir de quienes lo amenazan; al evitar cobardemente los duelos pactados. Se viste de mujer, y deja que sus pliegues se llenen de grasa y de inmundicias; cada día más arruinado su perfil. Encuentra fascinación por la vida en la peste que alberga su boca tras fumar colillas de cigarrilo que recoge de los baños públicos. La felicidad crece como una placa de herpes sobre su cuerpo. Pronto dejará de oìr voces disímiles, opiniones encontradas. Todo sonará como un canto unificado de aceptación, como una alabanza.

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De inconsistencias

Siempre es otro día. Nada puede ser igual, a pesar de que vemos siempre las mismas cosas. Todo parece igual, pero al recibir otro día la sangre se hace más espesa. El tornasol de las ilusiones se opaca. Todo huele a vinagre. vinagre en la garganta, ardor en el estómago. La inconsistencia en el ánimo ratifica la odiada diferencia. Nada es lo mismo, y sólo tiene que pasar un día. Al cerrar los ojos, el niño sonríe y abraza su mejor juguete. Su despertar resulta doloroso e insufrible. El juguete que cobra vida durante su sueño le ha lastimado durante la noche, le ha lacerado el pecho y rasgado la ropa interior. Mala noche.

Horrible despetar.Las cosas no son iguales.
"El hombre que nunca estuvo allí"

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"Evil" (o maldiciendo incansablemente)

Rosemary, heaven restore you in life...
("Evil", de Interpol.)

Why can´t we just look the other way?

La repetición es un privilegio de la moda digital. Repetir una canción décadas atrás era un gesto de mal gusto. Eso se decía. En círculos liberales se tildaba al repetidor de aburrido y sí, de repetitivo. En otro círculo, en el de los reprimidos, se le tildaba de poco interesante, de escaso de originalidad y personalidad; en resumidas cuentas, de pobre diablo.
Bien, esas décadas se han ido. Las patillas, los capules, las mallas sintéticas marcando muslos flácidos, los pubis femneninos sin razurar,invitación a la aventura; las uñas largas y la insoportable predominancia del rojo escarlata en los labios y en las uñas de los pies.
Los que no soportaban la repetición han muerto. Hoy, recuerdo, imagino, y agradezco no haber sido un joven (con la testosterona alborotada) de esas décadas. Hoy, repito, derrito con mi dedo índice el comando de playback. Hasta el infinito, y en cada repetición encuentro visiones que logro encadenar: matices en la desgracia, porque en ningún momento he desconocido que vivir enamorado de la repetición equivalga en realidad a un ejercicio de felicidad. Es un privilegio, un vicio, y sobra decir hacia dónde conducen los vicios. Why can´t we just look the other way
Sin repetición se entiende y se sufre la corta duración de las cosntrucciones modernas. En la repetición no hay decepción. Hay aburrimiento; algo menos peor comparado con el vacío que crece en nuestro pecho cada vez que presenciamos el derrumbamiento de lo que apenas acaba de empezar.Para no faltar a la verdad, es necesario reconocer que, de hecho, ya estamos perdidos y exhaustos.

El formato agotado y la carrera por reinventar parece un carrusel cuyos engranajes han estallado, furiosos. Playback. ¿Por qué las cosas no pueden ser sencillas? Pregunta desesperada. Las cosas son más sencillas, pues no hay nada de por medio.
Why can´t we just look the other way?

Sencillo: escapar con alguien, pero sin varaciones sustanciales. Repetir una y otra vez la sonrisa inocente resultado de un chiste en apariencia elaborado, sesudo. Otra vez, una mano que arrastra a la otra, pero que nunca llegan a ningún lado, porque de nuevo se volverá a insistir. Juego de niños. Otra vez el chiste. Un beso que se repetirá en algunos segundos. Una canción.
Playback.

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Hacia el sol (acción)

Abrir los ojos y dejarse vencer por la resignación. Debería ser lo contrario: abrir los ojos, abrir dos cristales con emanaciones láser para derribar muros. Uno, incluso, podría ver a través de las entrañas de aquellos que también han decidido despertar—son los mismos de siempre—y tal vez conocerlos mejor, llegar a amarlos y a necesitarlos, hasta que uno se dé cuenta, con sutil sorpresa, de que no se está haciendo otra cosa que dejarse tentar por una nueva ensoñación. Uno cae, se rinde complacido y sin importarle el rigor de la acción. Nunca se ha emprendido tal tarea. Ya desvanecido, plasma extendido sobre un lecho, las posibilidades de aprovechar el mundo serán arrebatadas, pero en cambio uno podrá correr libremente hacia el sol, ya cercenado a la mitad por el horizonte—sueño recurrente—tragando las lágrimas que ruedan desde los ojos, directo a la boca que mastica viento para ganar velocidad. Alcanzar al sol en un sueño. Acción.

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Instancias siderales

Atravesando la atmósfera, el fuego sideral y los residuos flotantes de la carrera espacial. Allá va el astro dorado piloteado por dos esmeraldas centelleantes, viajando a la velocidad de la luz. Necia tarea intentar alcanzarle, pues habrá pasado sobre nuestras cabezas una y otra vez en el transcurso de nuestras vidas. Un segundo serán mil años.

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Un segundo

Un segundo y ya después todo seguiría igual. Uno puede acariciar la punta de esos otros dedos, tiernas motas de seda, y luego dejarlos ir, porque no querrán sentirse maltratados por unos dedos ásperos, torpes y sucios. Un segundo, uno no pide demasiado. Se aprende a esperar y a ser feliz con poco. Es una suerte de perversión, de placer solitario que se consolida a la par con las decepciones y el escepticismo.
Aprende uno a recoger la comida del suelo, a saludar el sol, cada día más cargado de dañina luz ultravioleta. Un segundo, la noche puede sonreír. Una concesión, un deseo fugaz. Un baile con una princesa. Pero uno, generalmente, colapsa, echa todo a perder y se derrumba en un parque infantil abandonado e invadido por delincuentes. Uno termina alucinando; soñando con gestos y respuestas apropiadas para ese momento mágico que, en realidad, se ha echado a perder miles de años atrás.

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Sonic boom

A shock wave of compressed sound waves produced by an object moving faster than sound

No todos los días se discute con un vecino el advenimiento de un estallido sónico. Esta mañana, un hombre que vive a mi lado despertó sumido en la más terrible consternación.

—Un espantoso estallido—me dijo mientras intentaba arrancarse las orejas. —Aún puedo escucharlo las ondas, ¿No le ha pasado a usted? De pronto una montaña parece gritarle al oído y es Dios, tal vez, el que quiere decirnos algo—me di cuenta de que estaba llorando.

—Nunca me ha ocurrido—dije con frustración, como si estuviésemos hablando del avistamiento de la aurora boreal.

No tardé en descubrir que el hombre estaba irremediablemente sordo.
—Hay algo que aún no comprendo—dijo (sus ojos se encogieron y pequeñas lágrimas apresuraron su salida. Sonreía)—puedo escuchar, en la distancia, la música del cabaret donde trabajaba mi madre, hace 40 años—

Guardé silencio, como si necesitase un par de segundos para elaborar una respuesta. Finalmente, dije algo en voz baja, moviendo irregularmente los labios para que no pudiera leerlos (aunque era realmente improbable que pudiera hacerlo):
—Creo que está usted muriendo, o viviendo sólo de los recuerdos, lo cual viene siendo lo mismo. Ahora, hágase a un lado que necesito salir, pues tengo hambre y ganas de malgastar mi vida—.

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Over shoulder

I know you loved me. Somehow I am not impressed

Hacia el fondo, donde hay una puerta de luz naranja, La entrada a una fruta gigante,a una ciudad ácida, a una pesadilla.

Sterling camina arrastrando el pie izquierdo. En su mano derecha un ramo de flores maltrechas. Hay una serpiente de pequeñas luces navideñas a lo largo del callejón. Puntos dorados en línea que desde atrás (vista desde el hombro de Sterling)recuerdan la pista de un aeropuerto durante la noche.

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Se sabe devorado y consumido por la demencia del ácido naranja, de esa gran ciudad.(Mujer atacada por una infección de luz fluorescente)

Se detiene frenta al umbral. La cámara sigue a sus espaldas, el cuadro está lleno de luz naranja y en el centro, la silueta de Sterling. No hay movimiento.

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Cavilar y volver por el callejón. O buscar, enceguecido y drogado, a esa mujer que ha partido.

Mano izquierda para rascarse la cabeza (vieja maña) , mano derecha apretando una piltrafa de flores devoradas por las hormigas. No hay movimiento. Desde la luz, llegan gritos horribles y música de feria. Sterling deja caer las flores. Mira hacia atrás ( hacia la cámara).

FIN
(fade to black)

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